Дорогие друзья, в этом году именинников вместе с нами будут поздравлять известные мастера поэтического слова. Надеюсь, получится интересно.

                                                           С уважением, О.И.Сафронова

 

ПОЗДРАВЛЯЕМ ИМЕНИННИКОВ МАЯ!

 

11 МАЯ – ШИЛЕНКО ЛЮДМИЛА ЛЕОНИДОВНА

 

Вместе с нами поздравляет

Друнина Юлия Владимировна

(родилась 10 мая 1924г.)

 

* * *

Да, сердце часто ошибалось,

Но все ж не поселилась в нем

Та осторожность,

Та усталость,

Что равнодушьем мы зовем.

 

Все хочет знать,

Все хочет видеть,

Все остается молодым.

И я на сердце не в обиде,

Хоть нету мне покоя с ним.

 

 

* * *

И откуда

Вдруг берутся силы

В час, когда

В душе черным-черно?..

Если б я

Была не дочь России,

Опустила руки бы давно,

Опустила руки

В сорок первом.

Помнишь?

Заградительные рвы,

Словно обнажившиеся нервы,

Зазмеились около Москвы.

Похоронки,

Раны,

Пепелища...

Память,

Душу мне

Войной не рви,

Только времени

Не знаю чище

И острее

К Родине любви.

Лишь любовь

Давала людям силы

Посреди ревущего огня.

Если б я

Не верила в Россию,

То она

Не верила б в меня.

 

 

Два вечера

 

Мы стояли у Москвы-реки,

Теплый ветер платьем шелестел.

Почему-то вдруг из-под руки

На меня ты странно посмотрел -

Так порою на чужих глядят.

Посмотрел и улыбнулся мне:

- Ну, какой же из тебя солдат?

Как была ты, право, на войне?

Неужель спала ты на снегу,

Автомат пристроив в головах?

Понимаешь, просто не могу

Я тебя представить в сапогах!..

 

Я же вечер вспомнила другой:

Минометы били, падал снег.

И сказал мне тихо дорогой,

На тебя похожий человек:

- Вот, лежим и мерзнем на снегу,

Будто и не жили в городах...

Я тебя представить не могу

В туфлях на высоких каблуках!..

 

 

Любовь

 

Опять лежишь в ночи, глаза открыв,

И старый спор сама с собой ведешь.

Ты говоришь:

- Не так уж он красив! -

А сердце отвечает:

- Ну и что ж!

 

Все не идет к тебе проклятый сон,

Все думаешь, где истина, где ложь...

Ты говоришь:

- Не так уж он умен! -

А сердце отвечает:

- Ну и что ж!

 

Тогда в тебе рождается испуг,

Все падает, все рушится вокруг.

И говоришь ты сердцу:

- Пропадешь!-

А сердце отвечает:

- Ну и что ж!

1972

 

 

* * *

Мир до невозможности запутан.

И когда дела мои плохи,

В самые тяжелые минуты

Я пишу веселые стихи.

 

Ты прочтешь и скажешь:

— Очень мило,

Жизнеутверждающе притом.—

И не будешь знать,

как больно было

Улыбаться обожженным ртом.

 

 

16 МАЯ– СЕВЕР ИРИНА НИКОЛАЕВНА

 

Вместе с нами поздравляет

Окуджава Булат Шалвович

(родился 9 мая 1924г.)

 

***

Тьмою здесь все занавешено

и тишина как на дне…

Ваше величество женщина,

да неужели — ко мне?

 

Тусклое здесь электричество,

с крыши сочится вода.

Женщина, ваше величество,

как вы решились сюда?

 

О, ваш приход — как пожарище.

Дымно, и трудно дышать…

Ну, заходите, пожалуйста.

Что ж на пороге стоять?

 

Кто вы такая? Откуда вы?

Ах, я смешной человек…

Просто вы дверь перепутали,

улицу, город и век.

 

 

* * *

Всю ночь кричали петухи

и шеями мотали,

как будто новые стихи,

закрыв глаза, читали.

 

И было что-то в крике том

от горькой той кручины,

когда, согнувшись, входят в дом

постылые мужчины.

 

И был тот крик далек-далек

и падал так же мимо,

как гладят, глядя в потолок,

чужих и нелюбимых.

 

Когда ласкать уже невмочь,

и отказаться трудно...

И потому всю ночь, всю ночь

не наступало утро.

 

 

***

Раскрываю страницы ладоней, молчаливых ладоней твоих,

что-то светлое и молодое, удивленное смотрит из них.

 

Я листаю страницы. Маячит пережитое. Я как в плену.

Вон какой-то испуганный мальчик сам с собою играет в войну.

 

Вон какая-то женщина плачет — очень падают слезы в цене,

и какой-то задумчивый мальчик днем и ночью идет по войне.

 

Я листаю страницы, листаю, исступленно листаю листы:

пережитого громкие стаи, как синицы, летят на кусты.

 

И уже не найти человека, кто не понял бы вдруг на заре,

что погода двадцатого века началась на арбатском дворе.

 

О, ладони твои все умеют, все, что было, читаю по ним,

и когда мои губы немеют, припадаю к ладоням твоим,

припадаю к ладоням горячим, в синих жилках веселых тону…

Кто там плачет?.. Никто там не плачет… Просто дети играют в войну!

 

 

***

Ехал всадник на коне.

Артиллерия орала.

Танк стрелял. Душа сгорала.

Виселица на гумне…

Иллюстрация к войне.

 

Я, конечно, не помру:

ты мне раны перевяжешь,

слово ласковое скажешь.

Все затянется к утру…

Иллюстрация к добру.

 

Мир замешан на крови.

Это наш последний берег.

Может, кто и не поверит —

ниточку не оборви…

Иллюстрация к любви.

 

 

Я пишу исторический роман

            В.Аксенову

 

В склянке темного стекла

из-под импортного пива

роза красная цвела

гордо и неторопливо.

Исторический роман

сочинял я понемногу,

пробиваясь как в туман

от пролога к эпилогу.

 

Были дали голубы,

было вымысла в избытке,

и из собственной судьбы

я выдергивал по нитке.

В путь героев снаряжал,

наводил о прошлом справки

и поручиком в отставке

сам себя воображал.

 

Вымысел - не есть обман.

Замысел - еще не точка.

Дайте дописать роман

до последнего листочка.

И пока еще жива

роза красная в бутылке,

дайте выкрикнуть слова,

что давно лежат в копилке:

 

каждый пишет, как он слышит.

Каждый слышит, как он дышит.

Как он дышит,так и пишет,

не стараясь угодить...

Так природа захотела.

Почему?

Не наше дело.

Для чего?

Не нам судить.

 

 

***

Два кузнечика зеленых в траве, насупившись, сидят.

Над ними синие туманы во все стороны летят.

Под ними красные цветочки и золотые лопухи…

Два кузнечика зеленых пишут белые стихи.

Они перышки макают в облака и молоко,

чтобы белые их строчки было видно далеко,

и в затылках дружно чешут, каждый лапкой шевелит,

но заглядывать в работу один другому не велит.

К ним бежит букашка божья, бедной барышней бежит,

но у них к любви и ласкам что-то сердце не лежит.

К ним и прочие соблазны подбираются, тихи,

но кузнечики не видят — пишут белые стихи.

Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичек кропит,

шар земной на повороте отвратительно скрипит…

Но меж летом и зимою, между счастьем и бедой

прорастает неизменно вещий смысл работы той,

и сквозь всякие обиды пробиваются в века

хлеб (поэма),

жизнь (поэма),

ветка тополя (строка)…